Poeminha de saudação a alvorada

Quando o amor irrompe

Exibindo a face mais tardia

Eu me pergunto pelo tempo

E sua tão pequena estada

Deito-me sobre o silêncio

E esqueço-me estrado

Na curta dádiva da estrada

Ensaio sobre a origem vermelha da rosa

Estava escrito que eu temeria tuas mãos

O florescimento da tua boca

A suntuosidade dos teus lábios

Tuas raízes atravessando-me o peito

O fogo e a ternura da tua carne

Estava escrito que eu morreria

Muitas mortes em teu cortejo de língua

Balada para a garota num vestido vermelho descendo do carro branco

Ele me perguntava pelo tempo:

Será que hoje chove?

Olhava o céu, contemplava

Vinha um vento, outro vento

Os cabelos se assanhavam

Eu perscrutava o horizonte

Ele me perguntava pelo tempo:

Acho que não chove hoje!

Ele olhava e acenava um não

Acho que hoje chove!

Era um tempo até vir chuva

O tempo de espargir o pulso

Cheirar o casaco puído

Enrolar o cigarro, fluir a fumaça

Leia alguma coisa: me pedia

Eu remexia os bolsos, aceitava

As palavras do guardanapo

A grafia do medo, do arrepio

“uma vez que você foi para o inferno

e voltou

é o bastante, é a

mais silenciosa celebração

conhecida”

Ele me perguntava pelo tempo:

Será que hoje chove?

Eu olhava o céu e esperava

Vinha um vento, outro vento

A puta da esquina se escondia

Parece que vinham lhe cobrar

O pedágio da sobrevivência

Uma vez eu fui ao inferno

E lá deixei meus farrapos

Nunca mais volto, nunca mais

Mesmo que não haja nada

Além de uns ratos assustados

Eu fui ao inferno; disse a ele.

Ele me perguntava pelo tempo:

Acho que hoje chove, sim!

A grafia do medo, os dedos rangem

Recolher os sinais, dobrar-se

Nem mesmo morrendo serei feliz:

Ele me disse, enquanto a chuva caía.

Poeminha para máscaras em mergulho livre

sopra-me leve, breve

necessário como pétala

à margem do rio

feito asa de borboleta

voo de libélula

soluço de peixe no cio

quase síncope, quase lipotimia

Encanta-me este rio, riso, líquido

A sombra das tuas pálpebras

O aconchego de lábios

O silêncio do teu centro

Poeminha para assunção de anjos em cortejo

Hoje acordei com um rasgo de silêncio

E dentro do silêncio ecoava névoa

E dentro da névoa ecoavam rostos

E nos rostos só havia silêncio

quase tango, quase piazzola

quero samba sem nota

saliva sem lábio

quero havana, paris

adios Nonino

quero tudo que nunca quis

Poeminha de metafísica íntima

um poema é só um poema

nele nada contém

além de palavras e silêncios

um poema é só um poema

verbo de pele eriçada

coisas desgarradas de nós

Quase récita, quase efígie

Ela tinha voz de passarinho

Uma pura alma de flor

Tão ingênua em causar dor

Discurso sobre a solidão da nuvem

tenho tanto tempo

em mim,

que não cessa

o anseio por ti

Quase lygia telles, quase ficção

Era uma história assim. Quase história. Ela me contava. Era sobre a Lígia. A Lygia, a escritora. Mas era uma história real. Parecia que sim. A mulher saía do cinema e se dirigia para casa. Era no Rio de Janeiro. Caminhava pelo passeio, caminhava.

De repente percebeu que dois rapazes numa moto a estavam seguindo. Percebeu, mas não queria acreditar. Os rapazes a olhavam. Ficavam a uma distância propícia para o sobressalto. A mulher caminhava, agora em passos mais rápidos. O edifício estava próximo, tão próximo, mas a distancia dos olhos era inalcançável pelas pernas.

A mulher tremia e apressava-se. Apressava-se. A mulher tremia, temia. O portão do edifício, o portão. Era ali tão pertinho. A mulher de repente correu mais que as pernas. Encontrou uma força além do físico. Agora já era do outro lado do portão, fechado. Ela, a mulher, olhou para trás e viu os dois rapazes. Os dois rapazes da moto. Até que ouviu a voz de um deles num grito: “Lygia Fagundes Telles nós te amamos”.

A mulher não conseguia encontrar olhos para chorar.

Quase clave, quase copla

Ninguém me diz nada

Nem alô, nem ainda

Nem meu amor rima

Enquanto o coração

Tonto em lá desafina

Quase travo, quase amargor

Primeiro eu comecei

Depois quis continuar

Agora já não sei partir

Quase rumor, quase rugido

Este teu gosto no meu céu entalado

Vibra em frêmito: abóbada e palato

Ser nu por tua língua circuncidado

quase diacov, quase lorca

p/ Carla Diacov

Entre mordidas e açucenas

Lancei-te a palavra louca

Rasgou-me veias: não a boca

Quase garra, quase predador

Os meus mundos

Eu ainda os sinto

Com verve e dó

Pulsar de fé o sol

Para você se ver

No poema em nós

quase cantiga, quase caatinga

o sertão é este mar singular

que verdeja mandacarus

em profícua aridez secular

Suíte rasa para o cavaleiro de tosca figura

p/ o poeta Décio Pignatari que foi um visionário

Sou a minha

Mais triste

Invenção

Além mar

Alamares

Ouso o já

Castelos

Corcéis

Rocinante

Que venham

Os moinhos

Pois vento há

provisoriamente sem título (ou quem sabe não careça)

Eu não esqueço o que me empresta o olhar

Quanto mais atrevido o braço mais embaço

Foi de limar pedras que deleitei em nuvens

Foi no sossego da asa que encontrei o canto

Eu não esqueço o que me impregna o olhar

Ode ligeira para emanação da luz de Wood

Tão ávido é o instante

De germinar silêncios

Que leve se encerra

Como um relâmpago

Ou palavra de fulgor

Na reentrância da pele

Tão ávido é o poema

Que sopra a sentença

Desta frágil existência

Como nua indulgência

Caos breve do pássaro

No subterrâneo do voo